1|1

Луна освещает мертвенно-бледное лицо под маской бесчувственности, 
которую он нацепил на себя, чтобы скрыть пустоту.
Серебреная шлюха ночи заменила солнце, которое он уже давно не видел.
Ни рассвета, ни заката. Только ТЬМА. Пропало желание поднимать глаза к небу,
ведь ничего не увидишь. Черный скомканный атлас. Нет звезд, а это свет. 
Яркий, такой естественный. И он был им. Этим светом для нее.
Он явно был к ней не равнодушен, возможно, даже любил.
Любил так, что ненавидел. Противоречия. Ненавидел. Ее. Себя. Больше.
Пытался справиться. Забыться. Нет. От такого не избавишься. Не искоренишь.
Только навредишь. Ей. Себе.
Был ли он счастлив? С ней. НИКОГДА. Она была счастлива. Была. Уже нет.  
Раньше он мог писать. Ей и себе посвящать. А теперь?
Он не помнит, как ручку держать. В голове только мысль: "Да ты утонул, чертов сукин сын,
в собственном болоте". Этот голос в голове выдергивает в настоящее. И уже забвение.
Ничего. Закончилась утопия. А что впереди?
НОЧЬ. ЛУНА. Шлюха.